250 - Douleur, mon frère
A Gari.
Faisons en sorte que ce court pamphlet morde le sot au mollet !
Dans la sinistre salle de la police des frontières
D‘un pays dit des Lumières devenu désormais sécuritaire
Par les mauvais soins d’un Hongrois un soupçon chofa
- pourtant fils plus ou moins lointain de la Shoah et de la diaspora.
Depuis des heures sur une chaise, inconfortable siège,
Menotté, un clandestin pris au piège.
Pensez donc, c’est peut-être un Malien !
Et qui n’a pas ses papiers, un moins que rien…
Inimaginable, pas acceptable,
Ah ! le gredin, venu manger notre bon pain sur notre table.
Mandaté, le Rouquin fait plutôt bien son boulot.
Le billet de retour est pour très bientôt.
À rebrousse-chemin, demain soir,
Retour à la case départ.
France, pays à la gomme, pseudo défenseur des Droits de l’Homme,
Qui prétend en la matière donner des leçons à la terre entière,
Ne cherche pas la paille dans l’œil du voisin, vois donc la poutre dans le tien.